tag:blogger.com,1999:blog-21433965841356144102024-02-08T01:51:57.200+01:00Ladrones De Pluma y PincelIlusionistas Del Arte, Malabaristas de Letra,
Ladrones de SueñosBb Chttp://www.blogger.com/profile/00725364535034976739noreply@blogger.comBlogger12125tag:blogger.com,1999:blog-2143396584135614410.post-90526775664315787322014-04-30T16:32:00.000+02:002014-04-30T16:32:32.197+02:00Con Flores a María<div class="MsoNormal" style="margin-left: 27pt;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjdBDkOd9A6UfHUvHgLb5T8_tS_uXncwqs-zpHoTAqnApTLYDnAjCtAQJUfoOm7mMxP0BBRwd0-3c27SkreVP_qGGyHDUe8biDWd-_KHFBmSQ5efT35hqiRsyhs3neRY3vRGPIP0RSFD1o/s1600/rezando.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjdBDkOd9A6UfHUvHgLb5T8_tS_uXncwqs-zpHoTAqnApTLYDnAjCtAQJUfoOm7mMxP0BBRwd0-3c27SkreVP_qGGyHDUe8biDWd-_KHFBmSQ5efT35hqiRsyhs3neRY3vRGPIP0RSFD1o/s1600/rezando.JPG" height="468" width="640" /></a></div>
<br />
Mis ojos infantiles disfrutaban mirando el límpido cielo del amanecer. Sentía que se me ensanchaba el alma contemplando ese azul pastel que lucía impertérrito en las frescas mañanas de mayo.<br />
<br /></div>
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Muy de temprano ya iba camino del colegio. Contenta, feliz, eufórica ante la visión del nuevo día que tenía todavía por delante. El tableado de mi uniforme de colegiala se balanceaba al ritmo de mis saltarines pasos. El pelo ensortijado figuraba recogido en una alta cola de caballo peinada por las manos de mi madre. La inmaculada camisa lucía prendida en el pecho por un imperdible de la mercería Hornillo, una medallita de la Virgen Milagrosa.</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 27pt;">
Una mano llevaba la maleta (libros, cuadernos de dos rallas, baulito de madera con los lápices y un vaso de aros transparentes, plegable, que se cerraba formando una cajita con la imagen de una estampa del Sagrado Corazón en la tapadera, para beber durante el recreo), y en la otra un ramo de flores recién cortadas de mi casa para ofrecer a la Virgen.</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 27pt;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 27pt;">
Porque el mes de Mayo es el mes de la Virgen María.<br />
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 27pt;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 27pt;">
Todos los días al llegar al colegio hacíamos la ofrenda de flores en la Capilla a la Virgen Milagrosa del colegio, mientras entonábamos primero la Salve y después el “Venid y vamos todos”. Todas en fila y de una en una, íbamos depositando las flores al los pies del altar.</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 27pt;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 27pt;">
Mis flores eran humildes (gitanillas, geranios, flor de la china…), las propias de un patio andaluz de una casa sencilla, (otras niñas más pudientes llevaban rosas o azucenas compradas), pero yo me sentía muy feliz con mi ofrenda porque según decían las monjas, a la Virgen no le importaba el tipo de flor que se le ofreciese, sino la humildad y el cariño y la fe con el que se les ofrecía.</div>
<div class="MsoNormal" style="font-weight: bold; margin-left: 27pt; text-align: center;">
<span style="font-size: 13.333333969116211px;"></span><span style="font-size: 85%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 27pt;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 27pt;">
Y yo creía todo lo que decían las monjas al pie de la letra, porque mi cariño era muy grande y mi fe intensa.</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 27pt;">
Por eso me sentía tan feliz cuando caminaba hacia el colegio y por eso me llenaba hasta romperme el alma, del azul del cielo, porque entonces no cabía en mí un mañana sombrío, y porque también decían las monjas que la Virgen estaría siempre al lado de quién creía en ella y la amaba, para protegerle, que no había que tener ningún temor ante nada si se tenía la fe, que si se amaba a la Virgen se sería siempre feliz. Decían que la Virgen nos miraba a través de un cristal tan transparente como el aire, y por él veía el amor que le tenían las niñas.</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 27pt;">
Y yo amaba a la Virgen Milagrosa, confiaba en Ella y tenía mucha Fe.</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 27pt;">
Y era muy feliz.<br />
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 27pt;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 27pt;">
Pero seguramente a las monjas se les olvidó decir que no todos los cristales de tu vida son transparentes, que hay algunos que se opacan y se ajan, y que a veces llegan a destrozar tu existencia; que tus flores no condicionan tu futuro, que tus rezos no siempre llegan a buen puerto, que tu fe, en la mayoría de los casos, no es más que una justificación a un deseo imperativo…</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 27pt;">
...y que la Virgen tal vez esté muchas veces ocupada para hacerse cargo de todo lo que a ti se refiere y no te oiga…<br />
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 27pt;">
Seguramente se les olvidó decir todo esto.<br />
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 27pt;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 27pt;">
Seguramente se les olvidó decir que llega un día en que la fe se pierde, la felicidad es inalcanzable y la Virgen deja de existir.</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/08333606593401604047noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2143396584135614410.post-9586629191895070602014-04-18T17:22:00.000+02:002014-04-18T17:22:44.398+02:00Jack Vettriano, de Ingeniero a Pintor<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg6_CpwhRRv9BJLFLIx7TUwKeAVZQW-r_ycc616vBYOdv112V-jv_gv-rUgHwu10ZRLo9XwtjH5sax31gbwYVvteovwWbMtY8nMv9ZbqEujQ-M0s6HH3064bUVVcVOS2mkhtMXQZLt94_g/s1600/el+mayordomo+cantante.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg6_CpwhRRv9BJLFLIx7TUwKeAVZQW-r_ycc616vBYOdv112V-jv_gv-rUgHwu10ZRLo9XwtjH5sax31gbwYVvteovwWbMtY8nMv9ZbqEujQ-M0s6HH3064bUVVcVOS2mkhtMXQZLt94_g/s1600/el+mayordomo+cantante.jpg" height="502" width="640" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: center;">
"El Mayordomo Cantante"</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
Bienaventurado
el día en que a Jack Vettriano regalaron un conjunto de pinturas de acuarela
por su vigésimo primer cumpleaños. Fue una buena amiga la que le hizo el
regalo, y a partir de ese instante la vida de Jack tomó un rumbo diferente y
totalmente opuesto que el que hasta ahora había llevado. Fue esta misma amiga
la lo introdujo en el mundo del arte del dibujo y la pintura. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgBgkLzNJ-zXo9rPb8479PQ0_kjPbv2rGbxHAaX9bxV9UbsreTj7mzpVrmnJH-W0_f-PpyR5IB4hd1jGfzdMJ302dL1yYD5jdBFl6o2naqCAGTUTtpMdd4Y3-KuCYN4-OJVEGJ4mLmP36E/s1600/en+el+muelle.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgBgkLzNJ-zXo9rPb8479PQ0_kjPbv2rGbxHAaX9bxV9UbsreTj7mzpVrmnJH-W0_f-PpyR5IB4hd1jGfzdMJ302dL1yYD5jdBFl6o2naqCAGTUTtpMdd4Y3-KuCYN4-OJVEGJ4mLmP36E/s1600/en+el+muelle.jpg" height="524" width="640" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: center;">
"En el Muelle"</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
Futuro
ingeniero de minas, Jack Vettriano, nació en Fife, Escocia, en 1951, había
abandonado la escuela a los dieciséis años decidido a cursar ingeniería.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjXA43tvTixpfTcZX21YySebG234nSShmb6B2dPf3HGtaSce77ZoHpuGiOfgG7eQh6EX32uBNc1ErVn1DgBSWERkAmGw1hebTFcJijd6Czs9E0lJLk56RxmVDpHdagpnykr3dMWX98SnZg/s1600/apenas+otro+d%C3%ADa.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjXA43tvTixpfTcZX21YySebG234nSShmb6B2dPf3HGtaSce77ZoHpuGiOfgG7eQh6EX32uBNc1ErVn1DgBSWERkAmGw1hebTFcJijd6Czs9E0lJLk56RxmVDpHdagpnykr3dMWX98SnZg/s1600/apenas+otro+d%C3%ADa.jpg" height="640" width="508" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: center;">
"Apenas otro Día"</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
Fue en 1989
cuando presentó dos de sus obras a la Royal Scottish Academy y se los aceptaron
en exposición; las dos fueron vendidas de inmediato. Tres obras más presentó al
año siguiente que fueron acogidas con el mismo éxito. En ese momento comenzaba
su nueva vida como artista.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNLim8cA18hp2P9N_WmqANhKuol5QfwV7UnimdF_hloyCClbepYbXRbU01NcBzmEpQ3qMULMkoQuogmpbjOkWPGaoiIQvzZCc2YkNsc6VBXOVtZqKpDfZlTXVyHSNUnkgUCSkizGF5LD0/s1600/la+fiesta+del+picnic.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNLim8cA18hp2P9N_WmqANhKuol5QfwV7UnimdF_hloyCClbepYbXRbU01NcBzmEpQ3qMULMkoQuogmpbjOkWPGaoiIQvzZCc2YkNsc6VBXOVtZqKpDfZlTXVyHSNUnkgUCSkizGF5LD0/s1600/la+fiesta+del+picnic.jpg" height="450" width="640" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: center;">
"Fiesta del Pic-nic"</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
Sus obras
representan, en la mayor parte, escenas íntimas que despiertan el interés del
observador. Los protagonistas de sus pinturas tienden a parecer de la alta
sociedad, y el pintor consigue reflejar fielmente el ambiente, colorido y
vestimentas.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhY5gXXvYbjlopzqHU1hFfKQVuA6a1_oXCYyCZcD083WYqWjANo1oRAxBSlB3g3kRPA5FHBC2HTC7cbcO7dM7YplhQzBDiFedZYw4byuGC3qAEa8pRB1PDUDjGZpPlHy5IJWrxptOsGPho/s1600/incidente+en+el+paseo+mar%C3%ADtimo+1992.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhY5gXXvYbjlopzqHU1hFfKQVuA6a1_oXCYyCZcD083WYqWjANo1oRAxBSlB3g3kRPA5FHBC2HTC7cbcO7dM7YplhQzBDiFedZYw4byuGC3qAEa8pRB1PDUDjGZpPlHy5IJWrxptOsGPho/s1600/incidente+en+el+paseo+mar%C3%ADtimo+1992.jpg" height="566" width="640" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: center;">
"Incidente en el Paseo Marítimo"</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
Más de dos
millones de carteles y tres millones de naipes que presentan las pinturas de
Vettriano se han vendido por todo el mundo. En los últimos veinte años, el
interés por el trabajo de Vettriano ha crecido de forma constante. Su trabajo
más reproducido el Mayordomo Cantante se vendió en el abril de 2004 por 744,800
libras esterlinas, rompiendo todos los límites para una pintura escocesa en
subasta. Ha habido exposiciones individuales en Edimburgo, Londres, Hong Kong y
Nueva York.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
* Publicado también en "<a href="http://a-kael.blogspot.com.es/">Los Sueños de Akael</a>", mi otro Blog.</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/08333606593401604047noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2143396584135614410.post-53126392735765941082014-04-15T06:49:00.000+02:002014-04-15T06:54:01.924+02:00Fuga<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhAbB6LKGsbFzB4WdXLL_sWjkObQ3Fa0Uot4oMkX6G_xt0Wg-QTxAJyFyy4bxaa46eIolIBYAoIziAT837bc-A5EoPsJB2cqiBwlgkxWXgw5u4OoOMNz_Nz34jSIzJMAll2-AAQ4JMsmNw/s1600/ventana-ladrones.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhAbB6LKGsbFzB4WdXLL_sWjkObQ3Fa0Uot4oMkX6G_xt0Wg-QTxAJyFyy4bxaa46eIolIBYAoIziAT837bc-A5EoPsJB2cqiBwlgkxWXgw5u4OoOMNz_Nz34jSIzJMAll2-AAQ4JMsmNw/s1600/ventana-ladrones.jpg" height="400" width="305" /></a>Hace días que no abre las ventanas, no muchos pero si los suficientes para sentir que de este modo se siente más segura, más protegida. Fue una tarde gris de primavera cuando la dura realidad se mostró antes sus ojos y vio como todas sus esperanzas escapaban como un desfile procesionario por las hojas entreabiertas.<br />
Quiso retenerlas cerrando de un golpe brusco las puertas acristaladas pero ellas, las esperanzas, etéreas como el aire (que ya casi ni llega a sus pulmones), fueron más rápidas y corrieron en tropel hacia el lugar donde habitan todas las esperanzas perdidas.<br />
<br />
Con un enorme sentimiento de vacío las vio desdibujarse en el horizonte plomizo del atardecer.<br />
<br />
Ahora su lugar lo han ocupado la impotencia y también ¿por qué no? el miedo ante un futuro incierto que no quiere llegar a descubrir.<br />
<br />
Ahora, ella también quiere escaparse.
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Imagen: "Vista desde la Ventana de la Marienstrasse" - Adolph von Menzel - 1864</span></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/08333606593401604047noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2143396584135614410.post-16347885487968135722014-03-15T12:04:00.000+01:002014-03-15T12:05:08.064+01:00Espejismo<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiia9RezdcvWi5RNXjcSNg4i7fkRKJz-cfXPTjNVfj1AJESTjDfue1MKgiDFIzNy0EIqEt8gagV7gF0LfNDImMegFUVs4XlZHjKOxXj5r6n1MYYv5_snIQs5uPS8Leyl-Ywoc-e57h26fU/s1600/balera.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiia9RezdcvWi5RNXjcSNg4i7fkRKJz-cfXPTjNVfj1AJESTjDfue1MKgiDFIzNy0EIqEt8gagV7gF0LfNDImMegFUVs4XlZHjKOxXj5r6n1MYYv5_snIQs5uPS8Leyl-Ywoc-e57h26fU/s1600/balera.jpg" height="400" width="316" /></a></div>
Por aquél tiempo mi mayor temor era perderte. Puede resultar incomprensible, pues apenas si llegabas a los dos años, pero ese era mi sentir y mi temor. Presentía una temible pérdida.<br />
Había momentos en los que se me obnubilaba la mente y todo se volvía oscuro en ella. Entonces, por algunas rendijas que quedaban entreabiertas se colaban siniestros pensamientos, negro como cuervos, que se introducían por ellas violentamente.<br />
<br />
Los dos disfrutábamos tranquilamente de un relajante baño donde las risas y el juego era una constante.
El vapor empañaba los espejos, los cristales de la mampara del baño, y los dorados y victorianos grifos del lavabo. Algodonosos dedos de vaho se escapaban de la bañera y se entretenían en pintar con gotas de agua los azulejos de las paredes. Tú y yo, seguíamos jugando entre la húmeda neblina.<br />
<br />
"Vamos es hora de salir del agua".<br />
"No Mami, un poco más".
<br />
<br />
Entonces yo me salía primero para darte a ti esos minutos que reclamabas.
<br />
<br />
"Vamos, ya tienes que salir".<br />
<br />
Blanca toalla extendida entre mis manos, esperando para cubrir tu cuerpecito mojado. Culebrinas de agua resbalaban por tu piel, serpenteando como relámpagos en una noche de tormentas.
Te envolvía en la toalla y te tomaba entre mis brazos como si fueras un bebé recién nacido, la cabecita casi cubierta por el blanco e inmaculado del rizo.<br />
<br />
Entonces comenzaban a reptar por mis entresijos esas ideas tenebrosas que tantas veces me hicieron casi perder la razón.<br />
<br />
Por no sé qué extraña sin razón creía imaginar que era una mortaja lo que sostenían mis brazos. Tu mortaja.
Te abrazaba contra mi pecho y te apretaba fuerte para sentir tus latidos.<br />
<br />
Luego te destapaba y comprobaba que estabas vivo. Mi corazón volvía a retomar sus latidos habituales.
En aquella época yo solía sacar con demasiada frecuencia mis miedos a la luz… o tal vez era una metáfora de la pérdida espiritual de ti que sufriría pasados los años.<br />
<br />
Imagen de <a href="http://elcantodelacalandria.blogspot.com.es/2009/11/banera-y-complementos.html">Aquí</a>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/08333606593401604047noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2143396584135614410.post-69101944156308561212014-03-12T06:13:00.000+01:002014-03-12T06:13:11.392+01:00Conocimiento<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEguKAvoi8nQWjiTi4GzgGtwCA3bRouBbu6OF8F3_yNxcpYirGmBICQc9G57gqri74guCn8_o3gIQ11_6y_DRDczGnDhidiWyH_cfLM8axBzwfQM5w-wTfOuaxS6nyeCMbOAZtMG3113dzo/s1600/mirar+atras.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEguKAvoi8nQWjiTi4GzgGtwCA3bRouBbu6OF8F3_yNxcpYirGmBICQc9G57gqri74guCn8_o3gIQ11_6y_DRDczGnDhidiWyH_cfLM8axBzwfQM5w-wTfOuaxS6nyeCMbOAZtMG3113dzo/s1600/mirar+atras.jpg" height="320" width="640" /></a></div>
<br />
A veces me pregunto por qué ese empeño en intentar obviar el pasado como si fuera una etapa de nuestra vida de la que hubiera que renegar.<br />
<br />
Mirar atrás es comprender el camino que tenemos recorrido y lo que hemos aprendido durante todo su trayecto. Es conocimiento.<br />
<br />
No, no es justo que lo desechemos.<br />
<br />
*Imagen: "Solo Entre Nosotros" - Ford SmithAnonymoushttp://www.blogger.com/profile/08333606593401604047noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2143396584135614410.post-21161287019881994262014-02-26T06:22:00.000+01:002014-02-26T06:22:32.201+01:00Armadura<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhw-rb1jD7nLTU9QDPiT0FfYJcPrljZHukdCWDsu4TTgeZsAD8iPgxmZwboxLCgSrUIOvgWUPoOFkbTVyBQhkLz0IY8lwmY-EDKVW5cXiHDVvEO0A0O09bH0JzIw13nhqHobi3M_Uf2kkQ/s1600/armadura.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhw-rb1jD7nLTU9QDPiT0FfYJcPrljZHukdCWDsu4TTgeZsAD8iPgxmZwboxLCgSrUIOvgWUPoOFkbTVyBQhkLz0IY8lwmY-EDKVW5cXiHDVvEO0A0O09bH0JzIw13nhqHobi3M_Uf2kkQ/s1600/armadura.jpg" height="400" width="380" /></a></div>
Apenas si durmió un par de escasas horas y más que dormir las pasó descabezando malamente ese mal sueño que recién se había asentado en su realidad. Y las pasó escondiéndose entre las mantas y tapándose de la oscuridad que sentía cada vez más cerca.<br />
<br />
Velando. Como los caballeros medievales cuando velaban sus armas. <br />
Velaba la vida de su vida.<br />
<br />
Mucho antes de que amaneciera, cuando aún no habían cantado los gallos de la madrugada, comenzó la tarea de vestirse: Yelmo, Peto, Escarcelas, Guardabrazos, Guanteletes, Rodilleras, Peto… imaginarias piezas con las que cubrió su asustado espíritu con toda la intensión de ganar.<br />
<br />
Con los albores del amanecer se adentró en el día para enfrentarse a la batalla más dura de su vida.<br />
<br />
Imagen: “Tres estudios de un caballero con armadura” – Vittore CarpaccioAnonymoushttp://www.blogger.com/profile/08333606593401604047noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2143396584135614410.post-72175336423753399912014-02-25T05:33:00.000+01:002014-02-25T05:38:16.281+01:00Sinrazón<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDZE5II_dk6yhxfrMuIWB5B-sd6NO8WYxSw65FzKdfjUQeEwT1XuUorek8a-aztdOSnlq2g8Fvr7YkNJBgsq3Hl6_2pwsIiyzJPOxoLjtrK5z4vXwMALZasFqx7V8gW2_hCt7wEuW8S6k/s1600/cabeza-de-mujer-llorando-con-panuelo-1937-oleo-sobre-lienzo-92-x-73-cm-pablo-picasso-custom.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDZE5II_dk6yhxfrMuIWB5B-sd6NO8WYxSw65FzKdfjUQeEwT1XuUorek8a-aztdOSnlq2g8Fvr7YkNJBgsq3Hl6_2pwsIiyzJPOxoLjtrK5z4vXwMALZasFqx7V8gW2_hCt7wEuW8S6k/s1600/cabeza-de-mujer-llorando-con-panuelo-1937-oleo-sobre-lienzo-92-x-73-cm-pablo-picasso-custom.jpg" height="400" width="310" /></a></div>
Saltando desde el alféizar de la ventana se van arrojando al vacío en donde se pierden engullidas por el aire. Son las ansías contenidas de que el camino muestre un final limpio de esa nebulosa opaca que parece empañarlo.<br />
<br />
A cada salto va mermando el alma, haciéndose cada vez más pequeña. Quiere ser ínfima, esconderse en el último rincón de esta dimensión para no ver, no sentir, no pensar.<br />
<br />
Y así, aún aletargada entre el miedo y la sinrazón, se duele en la espera.<br />
<br />
No, dos veces no.<br />
<br />
*Imagen: "Cabeza de mujer llorando con pañuelo" Óleo 1937 - Pablo PicassoAnonymoushttp://www.blogger.com/profile/08333606593401604047noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2143396584135614410.post-89940836937722858232014-02-20T15:59:00.000+01:002014-02-20T15:59:40.887+01:00Angustia<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm;">
<div style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjrLre_an13QMjeFOK0FEWFGknt_YGo2MV6J8pOUZS76UnUlV3SEGNmKEANMVkcCuE5fIqOBT6Pah-WB1VadpoIhK2k3WW4kEokkytf6lftBGFiKKRWVKS7qyR5w_fNIDMs1kQI0L0fAPM/s1600/Andrew+Wyeth,+viento+del+mar+,+1947,.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjrLre_an13QMjeFOK0FEWFGknt_YGo2MV6J8pOUZS76UnUlV3SEGNmKEANMVkcCuE5fIqOBT6Pah-WB1VadpoIhK2k3WW4kEokkytf6lftBGFiKKRWVKS7qyR5w_fNIDMs1kQI0L0fAPM/s1600/Andrew+Wyeth,+viento+del+mar+,+1947,.jpg" height="442" width="640" /></a></div>
<br />
Hoy, de repente, me ha asaltado una insufrible angustia cargada de miedo. Todo mi cuerpo reverbera a instancias de un pánico incontrolado de origen incierto. Miedo escondido en mi yo más oculto; el otro, el yo presente y racional intenta buscar en los recovecos de mi ser buscando su origen. Miedo a la enfermedad ante una hipotética certeza de que existe. Miedo a la muerte.</div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm;">
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm;">
<div style="text-align: justify;">
Esa misma parte racional intenta dar una y mil justificaciones a lo intuido, razones que la misma razón no entiende y rechaza como retazos carentes de invalidez.</div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm;">
<div style="text-align: justify;">
Navego en un mar de dudas y en un caos de incertidumbre que me hacen impotente dentro de un remolino de sensaciones que me opacan la mente.</div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm;">
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm;">
<div style="text-align: justify;">
Me siento indefensa ante la ola de angustia que me atenaza la garganta, pálpito voraz de cada parte de mi cuerpo en la que intuyo el mal. La irrealidad me hace su presa, me arrastra y yo siento que mi cuerpo se desvincula de mi espíritu, desdoblamiento de mí, que tal vez quiera escapar de toda la maraña de situaciones dispares que me envuelven.</div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm;">
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm;">
<div style="text-align: justify;">
Hoy, de repente, me asaltó la angustia.<br />
<br />
Imagen: Pintura sobre madera "Viento del Mar" - Andrew Wyeth</div>
</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/08333606593401604047noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2143396584135614410.post-21936879366963317682014-02-18T19:26:00.001+01:002014-02-19T19:27:37.581+01:00Vida<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEganDz0jxItYpejtq1yvSzSW2exm3YY6H7MP-DHrmPB61XlhqKOJgi0pu2AyUS-HxoghPJiWxUX1-P8gyr33LGk6Y2h0qA86gJmUjXZ7FbWOo5JwMZd_Chqpvb3QEhkzjtfGs532DjmHmU/s1600/gato.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEganDz0jxItYpejtq1yvSzSW2exm3YY6H7MP-DHrmPB61XlhqKOJgi0pu2AyUS-HxoghPJiWxUX1-P8gyr33LGk6Y2h0qA86gJmUjXZ7FbWOo5JwMZd_Chqpvb3QEhkzjtfGs532DjmHmU/s1600/gato.jpg" height="400" width="343" /></a></div>
Recién regreso a casa después de una nueva visita al Veterinario. Mi gata sobrevivió al veneno, a la paliza y al malogrado parto como consecuencia de todo lo anterior. Pero las Veterinarias no la tenían todas consigo, estaban convencidas que le había quedado dentro un feto que no había logrado expulsar.<br />
<br />
Le inyectaron oxitocina para provocarle otro parto pero no resultó. Mi gata no respondió.<br />
Le dieron dos días para que lo expulsara por sí misma y en caso contrario tendrían que intervenirla.<br />
El plazo cumplió hoy y no había señales de alumbramiento, así que tal como me indicaron la llevé hace apenas un par de horas. La palparon y tocaron una masa (el feto muerto). Me pusieron al corriente de que cuando en casos así el feto no es expulsado tiende a momificarse y quedarse dentro con el consecuente riesgo de infección, incluso septicemia para la madre. Había que intervenir.<br />
<br />
Antes de ello, para asegurarse de que no se tratara de un tumor procedieron a hacerle una ecografía. Yo la sujetaba mientras procedían con el ecógrafo. Ella se dejaba hacer. Hasta se la notaba relajada.<br />
<br />
- Aquí está, me dijeron, es un feto…<br />
- Ay Dios mío! - se me escapó la angustia…- (yo confiaba en que estuvieran equivocadas pero la afirmación que hicieron cayó en mí como una pesada losa; intentaba por todos los medios escaparme de esa operación y el consecuente postoperatorio de un animal, sobre todo de un gato. Tengo experiencia suficiente para saber lo que se sufre y lo que se pasa.<br />
- Es un feto…. - prosiguió una de ellas - … con latido cardíaco!<br />
- ¡¡¡¿Vivo?!!!<br />
- Sí, muy vivo.<br />
<br />
Me lo tuvieron que repetir dos veces.<br />
<br />
Lo mismo que a una niña pequeña cuando le regalan la muñeca de sus sueños, comenzaron a caer mis lágrimas.
Yo veía a través de la pantalla como ese pequeño ser se movía a sus anchas, daba volteretas en el líquido amniótico y su pequeño corazoncito latía frenético.
Y no era por haber evitado la operación por lo que se empañaron mis ojos, sino porque estaba siento testigo de la Maravilla de la Naturaleza. <br />
<br />
Cuando salí de la consulta había llovido levemente y volví a casa con los cristales del coche salpicados de lluvia y una gran sensación de paz en mi corazón.<br />
<br />
Imagen: “Gato con Paisaje” - Pintura Óleo - Ana MuñozAnonymoushttp://www.blogger.com/profile/08333606593401604047noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2143396584135614410.post-13019063383770029502014-02-10T19:47:00.000+01:002014-02-10T19:47:06.832+01:00AndarSiempre caminando a la búsqueda de una puerta que atravesar.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCRIdCkWGowSYV9MIBEO8Kjo07wxS9Tje7Y39ekSggj1akVugQa7buB-EtPZuyEIOsNmi8aFS6aVhCBakUdNb_hIdqrJe3xLgq1bjFvzDnjSs0mc_hR7ag8isvjLQi5cVCa_W85HZ7K0U/s1600/House_by_Garelito_Photos.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCRIdCkWGowSYV9MIBEO8Kjo07wxS9Tje7Y39ekSggj1akVugQa7buB-EtPZuyEIOsNmi8aFS6aVhCBakUdNb_hIdqrJe3xLgq1bjFvzDnjSs0mc_hR7ag8isvjLQi5cVCa_W85HZ7K0U/s1600/House_by_Garelito_Photos.jpg" height="426" width="640" /></a></div>
<br />Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/08333606593401604047noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2143396584135614410.post-27700825604496253622014-01-14T16:12:00.001+01:002014-02-19T19:56:16.482+01:00Jaula<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhXj36dCSzcg8wedFx-bLTofdH8pjBv5PqW56a-hSsZIMYZSMC6-Pmg5MD2GWzaupbLL2tpNtkhXYOaxdl04-fST0oTBxwvEVZgJPRr2VLkprMbr4jve2R9xpMqWP8as_sHA5YiYotwqKs/s1600/jaula+-+Alex+Alemani.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhXj36dCSzcg8wedFx-bLTofdH8pjBv5PqW56a-hSsZIMYZSMC6-Pmg5MD2GWzaupbLL2tpNtkhXYOaxdl04-fST0oTBxwvEVZgJPRr2VLkprMbr4jve2R9xpMqWP8as_sHA5YiYotwqKs/s1600/jaula+-+Alex+Alemani.jpg" height="440" width="640" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="line-height: 115%;">Una vez <span style="font-size: small;">conseguí atrapar todas las nubes de algodón
que bailaban ingrávidas en el techo del cielo. Las metí en una jaula y la
colgué con una cuerda atada al cielo de los sentimientos. En cada una de ellas
habitaban los que un día emanaron de mí y escaparon hacia otras dimensiones. Yo
quería volver a tenerlos.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="line-height: 115%;">Y así, presas entre las rejas, volvía
a renacer en mí cada vez que las miraba, todo lo perdido.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="line-height: 115%;">No fui consciente del momento en que
su blanco algodón comenzó a deshacerse, como los de azúcar de las ferias en la
boca de un niño. Cuando quise darme cuenta ya se habían desdibujado y tan solo
quedaban jirones agonizantes de ellas esparcidos por el suelo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="line-height: 115%;">Entonces abrí la jaula y dejé escapar
los restos moribundos. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="line-height: 115%;">No me inmuté cuando salieron apesadumbrados
y comenzaron a elevarse, ni cuando los vi tomar de nuevo forma de nube allá
arriba, junto con otros sentimientos perdidos.<span style="font-size: small;"><o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="line-height: 115%;">(Imagen: Alex Alemany)</span></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/08333606593401604047noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2143396584135614410.post-43289570589422744232014-01-13T12:02:00.000+01:002014-02-19T19:55:37.900+01:00Agua<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
El agua, tantos días presa, se escapó al amanecer y me bañó de sueños.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
Dulces, traviesos y locos sueños. </div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh4yDtCuCjr8upW6CR7YPVQQngCME7IXQH2JIU6onj1962GHp_qySS5ZLYRlDz0cuV2yHUYTm9pLzJkg0a2_w7E9caIG_bBfLaYYETaLRBw-MvbjrAckrFeIG9B1n2xXzUnvnd1KVmN_3U/s1600/la+carrera+de+bicicletas.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh4yDtCuCjr8upW6CR7YPVQQngCME7IXQH2JIU6onj1962GHp_qySS5ZLYRlDz0cuV2yHUYTm9pLzJkg0a2_w7E9caIG_bBfLaYYETaLRBw-MvbjrAckrFeIG9B1n2xXzUnvnd1KVmN_3U/s1600/la+carrera+de+bicicletas.jpg" height="488" width="640" /></a></div>
<br />
Imagen: "La Carrera de las Bicicletas" - Carole Beatrice Perret<br />
<br />
<br />Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/08333606593401604047noreply@blogger.com0